La femme rompue

Ce visage, c’est celui d’Évelyne Bouix. La comédienne, durant une heure dix, va exprimer, avec une gouaille qu’on aurait eu du mal à imaginer chez elle, les tourments intérieurs de cette femme brisée par l’exercice de la vie, de l’amour, de la culpabilité. Qu’elle récuse pour mieux la recracher sur l’humanité tout entière. Jurant comme un charretier ou invectivant d’une ironie mordante un hypothétique auditeur, se roulant par terre de désespoir ou abjurant des fautes qu’elle se refuse d’avoir commises, elle donne au texte de la papesse de l’existentialisme une prodigieuse énergie. Drapée dans un peignoir ordinaire, pieds nus ou en méchantes godasses, tout l’apanage vestimentaire de la femme esseulée, que les flonfons du bal et les feux d’artifice du premier de l’An qui arrivent jusqu’à elle isolent plus encore, elle se perd dans un délire de haine et d’acrimonie qui aura raison de sa raison, de sa solitude, de sa vie.
On est frappé par le jeu viscéral de la comédienne, mais aussi par la modernité de ce texte quarantenaire, que seuls quelques détails insignifiants permettent de recontextualiser.